Uve.

                    


¿Y qué quieres que te diga que no sepa yo ya?
Que me muero por tenerte escondida entre mis sábanas.
La verdad, es que hace tiempo que estoy más bien muerto,
pero no lo digas por ahí, que a mi madre le da algo. 

Y es que estoy hasta la polla de no tenerte.
Aunque no sea gran cosa, dicen que escribo de muerte,
y que amo de puta madre, igual que miento muchas veces,
pero yo te daría mimos que no supera el nota ese. 

Que no me jodáis más y dedicaos a vuestra mierda,
tengo hermanos por España que asienten con la cabeza.
El depresivo con más estilo al que podrías amar.
Mirarte y colocarme como si fueras de crack. 

En esta ventisca mataría porque un día me quisieras
y moriría por tenerte toda una vida entera.
¿Aunque pá que engañarme? Con tan solo una caricia
de tu mano podría emigrar a Marte. 

En este planeta donde hay tan pocas mujeres
y las tías abundan, lógico que quieran matarme.
Si miro tus labios, tus ojos y me siento tan pequeño,
me mudaría a tu cuello para siempre como un ermitaño. 

Y no quieres hacerme daño, y yo prefiero irme,
antes que sea de un humor más negro el puto chiste.
Antes de que me de cuenta de que no vale la pena
ser el que más te quiere, el que te escribe poemas. 

Si me estás escuchando, quiero que sepas que estoy bien,
que una musa hija de puta me ha cogido de rehén.
Que escribo cosas que muchas soñarían, pero solo a ti,
cuyas pupilas me atraviesan indicándome el fin. 

Podría decir que te quiero, pero sería más veneno.
Ojalá ahora mismo me estés echando de menos.
Sentir tu calor, breve, pero suficiente, ya.
Tú eres la mejor poesía que me podría hacer llorar. 

Los mejores versos que nunca se escribieron.
Tengo algunas ilusiones en el fondo del monedero.
Debo dejar de pensarte antes que me obsesione
pero mis emociones indican que puede que sea tarde. 

Acariciarte el pelo, matando a mis demonios,
es todo lo que quiero, aunque suene más que obvio.
Cada día un poco más vivo, en una muerte tan lenta.
El antídoto para parar quizá esté recogido en tu lengua.

Yo no sé qué pasa aquí que alguien me lo explique
¿Por qué es ver esa boca y reina el caos en mi psique?
Que no hay cura para esto, mi vida.
Quítame el fusil, trae la paz a esta guerrilla. 

Yo no sé qué pasa aquí que alguien me lo explique
¿Por qué es ver esa boca y reina el caos en mi psique?
Que no hay cura para esto, mi vida.
Acaríciame, trae la guerra a esta injusticia.

No pedí cruzarme en tu vida, no pedí que aparecieras en la mía, que me derritieras con una sonrisa o supieras exactamente cuando darme un abrazo...
Simplemente, preferí esperar que la casualidad te trajese hasta mi.

Y vaya, soltaste las maletas y te instalaste en mi mente en pocos segundos.

Pero tengo algo bien claro:
Quiero seguir perdiéndome en tu mar de abrazos, de sábanas, de cosquillas, de caricias.
Quiero que me veas hecha un basilisco, quiero llegar tarde a los sitios porque no hay quién te despierte, quiero verte feliz porque hoy te he hecho tarta mientras te quejas de que te estoy poniendo gordo.
Quiero que me tranquilices diciéndome que todo irá bien y que te desesperes viéndome jugar.
Quiero sacarte a tirones qué te pasa y por qué estás tan callado, enfadarnos, discutir, y reconciliarnos con un mimo.
Quiero que me piques a base de llamarme "Culo gordo" o "Bichito de la Papaya" y haces tontás y demás travesuras como si tuvieses seis años mientras me río desesperada.
Quiero que me compliques a cada segundo la vida y que me la soluciones perdiéndome en tus labios.

Aún me emocionas cuando me cantas estas frases al oído, que es solo única y exclusivamente mía. 

Pá mí de tú.

De eFe para uVe.

Bonnie